Muertas hojas, en blanca escarcha, / las va pudriendo, en silencio, tornándose en verde esperanza...
Muertas hojas, en blanca escarcha, / las va pudriendo, en silencio, tornándose en verde esperanza...
Son pocas las ocasiones en que la familia puede reunirse en los tiempos que corren. Pendientes van quedando celebraciones de cumpleaños, santos o aniversarios. Y pendientes habían quedado tanto el cumpleaños de mi nieto Marco como el de su bisabuela, la abuelita Adora.
En mi particular clasificación de los poemas que he ido publicando hay una sección a la que titulo “TIEMPOS DE DURO TRABAJO”. Este debería abrir dicha sección.
Pasó la noche la luna / afanada en su trabajo, / acompañando tristezas / y citas de enamorados.
Catorce duros cobrará Paquita / por su larga jornada sin horario, / por las frías mañanas, / por su cuerpo dolido. / Solo catorce duros / que guardará, feliz e ilusionada, / entre sábanas blancas / y manteles de hilo.
Desde el Marchán cercano / sube una suave brisa que nos trae / olor a chopo verde / y concierto de pájaros.
Porque, ser madre, mi amiga, / es tu gozo y privilegio, / donde el dolor y alegría / brota en tan fiel sentimiento…
Cuenta la leyenda que Ícaro quiso volar con las alas que su propio padre le construyó. Pero, desoyendo los consejos de este, voló tan alto que el calor del sol derritió la cera que unía las plumas, provocando un trágico final para su aventura.
...Salvador, que a ratos los vigilaba para que no se dejaran ninguna mala hierba atrás, a ratos hacía otras labores en el cortijo...