Paquillo

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    Qué joven es el carrero, dieciséis años apenas. Y su voz, casi de niño, mandando firme y segura a ese par de mulas negras.

    Paquillo

    Mañana fresca de agosto,
    huele a mieses en las eras.
    Por la calle arriba sube
    melodía de cencerras.
    Y ese gemido del carro,
    que parece lamentarse
    con el girar de las ruedas.

    Qué joven es el carrero,
    dieciséis años apenas.
    En su mano izquierda, el látigo,
    la madrina en la derecha.
    Y su voz, casi de niño,
    mandando firme y segura
    a ese par de mulas negras.

    Es Francisco López López,
    Paquillo el de la Josefa.
    Trabajando desde chico,
    nunca pudo ir a la escuela.
    Aprendió a fuerza de golpes,
    como los pobres aprenden
    de la vida, su maestra.

    Fue de cortijo en cortijo,
    trilló y aventó en la era,
    tropezó tras el arado,
    agarrado a las manceras.
    Siempre sirviendo a algún amo
    que le escatima el salario
    y le alarga la faena.

    Orgulloso, sonriente,
    sube Paquillo la cuesta
    mientras algunas mujeres
    riegan y barren sus puertas.
    Y sus ojillos inquietos
    buscan ventanas abiertas,
    donde una tímida joven,
    bordando sábanas blancas,
    cada mañana le espera.

    Santa Cruz, mayo 2020
    Luis Hinojosa D.

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